Il vecchio e il nuovo

Anziani, ricchi e arrabbiati. Più anziani, poveri e arrabbiati. Con anziani, sedicenti padani e arrabbiati. Rivoluzionari, pronti alle mani, in overdose di programmi televisivi. Tristi turisti neofascisti. Delusi, più che dal mondo da se stessi. Offesi, impauriti e isterici, gridano slogan assurdi con le mani tremolanti dalla soddisfazione. Contro lo Stato, qualsiasi Stato. In evidente stato. Non per anarchia, per egoismo. “Sono cazzi miei, soldi miei, voti miei”. Ognuno per sé, tutti contro tutti. Senza regole, senza legge. Altrove, su un’altra sponda del Mediterraneo, alla foce del Nilo, un antico popolo giovane e affamato festeggia una vittoria. Gridano così forte da coprire il nostro incomprensibile frastuono di milioni di televisioni accese, brillano molto più intensamente degli abbaglianti e innumerevoli riflessi di luce al plasma che illuminano la Penisola. I rivoluzionari d’Egitto sono in ritardo oppure in anticipo sulla Storia? In qualche modo sono. E questo è già tantissimo. Qui, invece, siamo? Ci siamo? Forse ci facciamo. Da troppo tempo e troppe volte al giorno. Quand’è che iniziò tutto? Gli anziani con le mani tremolanti sul megafono e i gioielli al collo se lo ricordano. Ed è per questo che gli manca la terra sotto i piedi. Gli anni Ottanta sono passati da un pezzo. Le ragazze del Drive In sono cresciute. Milano è un’altra città. Ed è finito pure da bere. Torto